Siempre he creído que he sido bendecida con la oportunidad de ver lo que muchos no ven, de apreciar esa belleza que acapara del desfortunio, de la soledad, del cielo y de todo lo que traen las bocanas de aire.
Siempre he gustado del arte y siempre he podido contemplar fácilmente la esencia de las cosas. Nunca he tenido muchos amigos, nunca he tenido una vida que cualquier joven querrá desear, pero en esas noches mientras los otros chicos pensaban en salir y en los jóvenes que les gustaban yo pasaba en vela escribiendo y leyendo cosas. Siempre he pensado que es en ese momento donde estas solo, donde tu mente empieza a maquinar que se le encuentra sentido a la vida, porque uno se encuentra a sí mismo, escucha el sonido de su voz y descubre lo que piensa.
En esas noches de vela, con los libros que podía conseguir, es donde me inspiraba para escribir lo que pensaba del día, sobre las frases que los demás decían, sobre mi opinión de los pensamientos del escritor de la noche. Aquí era donde partía y me emocionaba al escribir. A veces suelo confesar que quisiera ser escritora, que a pesar de mi inocencia, o más bien, de mi poco conocimiento sobre cómo ser “escritor profesional” sería algo que disfrutaría inmensamente.
Hoy mientras revisaba mi correo, note que había un correo de una amiga con el asunto “se que te gustara”. Sin duda alguna era una página muy interesante con el mensaje, tras leer muchos reportajes que se mezclan con la opinión del autor del blog, leí algo que me llamo la atención y con lo que me he identificado, deseando que en algún momento de mi vida esto me hubiera pasado a mí y a mi madre.
How to Be a Writer
A few weeks ago, a woman asked me for advice about her teenage daughter. “She wants to be a writer,” the mother said. “What should we be doing?”
(...)
First of all, let her be bored. Let her have long afternoons with absolutely nothing to do. Limit her TV-watching time and her internet-playing time and take away her cell phone. Give her a whole summer of lazy mornings and dreamy afternoons. Make sure she has a library card and a comfy corner where she can curl up with a book. Give her a notebook and five bucks so she can pick out a great pen. Insist she spend time with the family. It’s even better if this time is spent in another state, a cabin in the woods, a cottage on the lake, far from her friends and people her own age. Give her some tedious chores to do. Make her mow the lawn, do the dishes by hand, paint the garage. Make her go on long walks with you and tell her you just want to listen to the sounds of the neighborhood.
Let her be lonely. Let her believe that no one in the world truly understands her. Give her the freedom to fall in love with the wrong person, to lose her heart, to have it smashed and abused and broken.
(...)
Let her fail. Let her write pages and pages of painful poetry and terrible prose.
Let her go without writing if she wants to.
Let her make mistakes. Let her tell the truth, even if you’d rather not hear it.
Let her sit outside at night under the stars. Give her a flashlight to write by.
Let her find her own voice, even if she has to try on the voices of a hundred others first to do so. Let her find her own truth, even if she has to spin outrageous lies in search of it. Remember that her truth isn’t the same as anyone else’s truth, and that even if you were there with her when it happened, your memories of a moment will likely be vastly different from hers....
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